Продолжаем публиковать произведения, присланные на Открытый литературный конкурс «Своя песня» им. В.И. Юровских, учреждённый Центром русской народной культуры и Общественным движением «За культурное Возрождение» в 2009 году.
Сегодня предлагаем вашему вниманию стихи Никиты Брагина из Москвы.
***
Туда, где мох и спелая морошка,
моя душа влетает спозаранку
сквозь отворенное во сне окошко,
минуя поезда и полустанки.
Еловый сумрак без конца и края
она вбирает, раскрывая очи,
и ведьмиными кольцами играя,
себе самой – и родине пророчит.
Свои слова сама не понимает,
поёт их, словно песню берендеев,
и плачет вдруг, и бьется, как немая,
увидев над собой топор злодея.
И, соскользнув по иззубренной грани,
плывет к надежде паутинной нитью,
и в омутах сознаний и страданий
горит и говорит, что снова быть нам!
Что будет снег, пуховый, непорочный,
и будет смех, тишайший и легчайший,
и в сердце будет нежность многоточий,
зовущая все дальше, дальше, дальше.
И будет как платочек на деснице
моя страна, где радуешься, плача,
где, умирая, улетаешь птицей
сквозь дым родной, смолистый и горячий!
***
Солотча милая, уснувшая в снегу
как шишка с золотыми семенами!
Поделишься со мной своими снами,
пока я твой покой постерегу?
Краса сосны и крепость кирпича
плывут косыми строчками на белом –
их тихий строй мне только что напела
заката литургийная парча.
И я спешу, родная, за тобой,
вослед изгибам луковиц и гроздьев,
по колеям в подковах и полозьях
в твой дух – и смоляной, и зерновой.
Памяти Успенской церкви в Кондопоге
На рассохшихся досках слезе поминальной вослед
капли ярого воска, да пламени пляшущий свет,
и сосновая хвоя в горячем и едком дыму –
это время лихое я с болью приму.
Приходи наказаньем за годы моей суеты,
будь отточенной гранью на самом краю пустоты,
стань открывшейся дверью в кромешную темень тайги,
паутину безверья безвременьем жги.
Пусть по черному шлаку сквозь полночь протянется шлях,
пусть февральская слякоть просохнет в его колеях,
пусть натянутся сети, и точкой захлопнется круг,
и воротится ветер на север и юг.
Урагану навстречу вращаются стрелки часов –
этот путь безупречен вдали от аккордов и слов,
в стороне от концертов, конгрессов, советов, наград –
в разговоре со смертью не нужен парад.
Просто чувствуешь кровно на спящих в песке валунах,
на обугленных бревнах, и в серых как небо волнах –
здесь душа, что младенец, рыдает – свети, не сгорай,
и ничто не заменит пылающий рай!
Но над небом и словом, за гранями ночи и дня
видишь образ шатровый и внемлешь ему из огня…
Мне бы только коснуться горючего сруба рукой –
словно с чайного блюдца пить любовь и покой.