В Центре русской народной культуры «Лад» можно приобрести книги со стихами местных авторов: Сергея Ильиных («Тавро Козерога»), Александры Брагиной («У обелиска»), Валентина, Людмилы и Андрея Никора («НасТРОЕние»), сборник стихов литературного объединения «Пролог» («ГороДорог»).
Межу вдохом и выдохом. Сергей Ильиных
Володе Шадрину
Давят годы мне на плечи,
Меркнет нрав.
Кто сказал, что время лечит,-
Был неправ:
Всякой в нём довольно смуты...
Может быть,
Шлёт оно свои минуты
Нас - добить?
Столько сделано ошибок -
Нету слов.
Столько принято ушибов
И пинков...
Брёл, бежал - хоть по лбу тресни -
Напролом!
Что скулить? Итог известен:
Поделом.
2002 г.
Отец. Александра Брагина
Лица я не помню, лишь помню глаза,
Как в них промелькнула скупая слеза.
Я помню, как с печки меня он ссадил
И крепко прижал к своей сильной груди.
Мне было лишь пять, не могла я сполна
Понять это страшное слово «война».
А он уходил, покидая свою
Жену ненаглядную, мать и семью.
Ревела деревня, сморкаясь в платки.
На фронт уходили её мужики.
И долго бежал за телегами вслед
Дворняга соседский по кличке Ахмед.
Валентин Никора
Наша юность танцует, как девочка-хиппи
По слезами осенних дождей.
В суматоху проблем сами по уши влипли,
Только всё-таки верим в людей.
Разменяв четверть века на сны и молитвы,
Не нужны мы нигде, никому…
Но с российской судьбой воедино мы слиты,
И печальны навек потому.
Позади только тернии, обман да обида,
Нищета, униженье и грусть…
От нас ждали создания «рашен-гибрида»,
А мы верили в Светлую Русь.
Наша молодость — летопись боли падений
Поколенья уставших людей.
Нам на флейте играет печальнейший гений,
Но светло нам под плетью дождей…
Людмила Никора
Между нами стеклянные стены
Кристаллически правильных слов.
Мы потрёпаны в век перемены
Идеалов, вождей и основ.
Может быть, мы наивны, как дети,
Только Истина в наших глазах.
Но сквозь стены стеклянные эти
Не дозваться… Лишь холод страх.
В пустоте безучастного мира,
В отражениях пыльных зеркал,
Мы — блестящий товар ювелира,
Находил нас, скупал он и крал…
Владимир Злодеев (из сборника «ГороДорог»)
Я все ошибки запишу на плёнку.
(Пусть голос дрогнет — это ведь не ложь).
Играет ветер маленьким листёнком,
И я чертовски на него похож.
Мой голос, словно ласковую воду,
В себя всосёт воронка-диктофон,
И эту — то ли басню, то ли оду —
Лишь только он запомнит, только он.
Когда-нибудь заботливая память
Прочтёт всё то, что записал на «REC»,
И скажет мне картавый мой динамик,
Что без ошибок человек — не человек.